Quiero mucho.

me dejé querer, y terminé queriendo. Queriendo que quién me quería no me dejase de querer. Quiso quererme dejándome y así la dejé, queriéndole.

tonada after-call.

TÚ PONTE A VER

Una puede querer imitar el detalle invisible de Hopper.

Amatorio

Y al tercer día, una mujer que no era otra, sino la misma, Janis, tuvo su tercer hijo. Lo llamó Bobby McGee.

Octubre 6.

Confieso, he sido yo quien ha matado a Janis Joplin.

Octubre 5.

“She's so cold, she's so cold

She was born in an arctic zone

She's so cold she's so cold, cold, cold

And when I touch her my hand just froze”.

David a penas le veía los tenis beige al Cholo por debajo del cajón, que estaba en medio de la habitación fúnebre; estaba quieto, a veces se le inflaba el pecho. Le miraba las patas al Cholo, jugueteándose entre ellas con las puntas del zapato. Aburrido. Inquieto. Hueco. Na’ más que así diría el Mick Jagger, David, “I'm so hot for her, I'm so hot for her”, ¡ah! con el Richards, Buen carbón, ‘se si que sabe escupir ¿verdad?..., ¿Tú qué?, ¿No hablas?..., “And when I touch her my hand just…” ¡Pinche! Déjala, no te encueres wei, tampoco es tu vieja la que está fría, se paró y echó un vistazo a la urna, No más mira cómo te puso de menso esta, si al menos hubieran sido los Dodgers. No dio tiempo de nada, Cholo, dijo mientras zigzagueaba con los ojos. Pinche, recógete la baba de la cara, carnal, y cierra el hocico no más pa’ que te veas serio en la prensa, decía el Cholo mientras se pasaba un peine por la cabezota y se acercaba un reportero de Los Ángeles Times.

“Yeah, I tried re-wiring her, tried re-firing her, I think her engine is permanently stalled, She's so…” Canté con el gordito mientras no hablaba babosadas. Canté en mute. Estaba sentada a cinco bancos de distancia de uno de ellos. Y escuchaba todo lo que hablaban. Supe de ese chico, David; que estaba enamorado de Janis y según el gordito trovador, se la tiró. Eso último me causo gracia, qué tan caliente pudiste estar hace un par de noches, Janis; y ahora un iceberg, nena. Yo no me movía. A veces, para darle una calada al cigarro. Traía puestos esos lentes oscuros que le gustan tanto al primo Juan, Te pareces al Dylan, dice riéndose y se le erizan las cejas. En esa funeraria todos estaban muertos. Hasta el negocio estaba muerto.

Estuve un rato largo en el mismo lugar. Husmeando, sin mirarle la cara a nadie. Me perdí largo rato recordando esa canción que me gusta tanto. Janis, me la cantó anoche, me contó varias anécdotas de la canción La compuso en Culver city, hace un par de años. “A woman left lonely will soon grow tired of waiting, She'll do crazy things, yeah, on lonely occasions. A simple conversation for the new men now and again… Honey, she doesn't understand, ¡no! ¡no! ¡no!”. Mute.

Yo la maté anoche. Estoy segura, y ahora estaba ahí. Nadie sabía de mí. Me hallaba mirando la distancia que había entre las paredes doradas llenas todas de cuadros de Kandinsky y el ataúd. Escuchaba el llantén de unas tías-Trompetas, y el lamento de un par de flores deshidratadas que hablaban de ella. Dorothy siempre quiso que Janis fuera maestra. ¡Ah! Pobre Dorothy, decían. Y yo estaba ahí. Pánico. Yo la maté anoche, y en frente estaba un pájaro herido, borracho; zapateba sobre el suelo cantando un himno a las plazoletas libertinas; rato después contaba a chilladas cuando Janis en la secundaria se tiñó el pelo de naranja y se unió a una pandilla de pájaros radicales. Y yo estaba ahí. Yo la maté anoche. Un hombre sordo proponía minutos de silencio. Una mujer blanca-pálida, con piernas de flamingo bostezaba desesperada. ¡Ah! Y yo estaba ahí, drogada, perdida en el extraordinario eco de unos sapos rusos. Todos inquietos como hidras hablaban al mismo tiempo. Era buena, Si, Una mujer de reflexiones melancólicas, Sí, una mujer de sexo breve, ¡No! Leve, Hace unas semanas Murió Hendrix, ahora Janis, Ya no nos vemos tanto, sino en funerales, etcétera, etcétera. “Bobby sang the blues, yeah. Windshield wipers slapping time, I was holding Bobby's hand in mine, We sang every song that driver knew.” Mute.

Octubre 4.

Seré breve. Estábamos en la habitación del motel de Los Ángeles, donde Janis vivía completamente sola. Ingerimos todo. Sonó el teléfono. Un tal David la llamaba; ella fue bastante indiferente. Mirábamos un episodio de The Goodies. Janis venía de unas grabaciones del “Pearl”, se trajo con ella un par de amiguitos a los que le coqueteaba con frecuencia. Me prestó uno a mí, amigablemente. Yo apenas la había conocido en persona hace un par de días y ella ya me estaba invitando unas cervezas. Cantamos buen blues y hablamos de viudas y lechuzas, de atropellos, hospitales, pudores, sonetos, intrapolaciones, del amor. Now take a new drink, baby. I’ll be back soonly. Just want this guy to fuck me and leave me, then, dijo, y se llevó al chico al baño de la habitación. ¡Wow! Estaba en la habitación de Janis Joplin, con ella. Estaba bebiendo con ella. Y esperaba por ella a que saliera con ese chico del baño, mientras terminaba mi trago. Excuse me, dijo acercándose, el otro, que había quedado a solas conmigo. Tenía rato sin mirarlo. Sabía que yo hablaba español también, y buscaba la manera de seducirme con un español bastante maltratado por la vida, Res bonite, ¿What? I did’n get it, sorry, dije. Res mo bonite, you’re so beatiful. ¡oh! Thanks. Se me acercaba lentamente sin quitarme la mirada de los ojos. Le veía tres cabezas, luego una, ahora tres, una otra vez. Me besó. En un segundo se bajó el cierre de sus jeans, me subió la falda y me cargó profundamente. Me miraba con la boca abierta, los ojos grandes y rezagados, y el cuello rebosado de venas gruesas y fértiles. Sonó el teléfono nuevamente. Se incrustó en mí y en cuestión de segundos me soltó sin decir más. De inmediato salió Janis del baño, con un cigarrillo en una mano, y un trago en la otra. Agitada. Salió despachando a este par de chicos. ¡Vaya mujer!

Conversamos por horas. Le conté a la Joplin cuan a menudo escribía, y cuanto me gustaba ella y su música. Me atreví incluso a leerle seis líneas que escribí hace un par de años luego de tener un sueño amatorio con ella. Empezó a reírse a carcajadas, sin parar, se ahogaba con el trago y fumaba para retomar el aliento. Empezó a perder el control de su risa vigorosa, por más de quince minutos, tropezaba agotada con algunos muebles, y estaba completamente color carmesí. Sin oxigeno. Nunca pensé que le causaría tanta gracia; realmente nunca pensé que le leería esto a Janis Joplin ¡joder!; pero lo que realmente nunca me imaginé fue que Janis Joplin moriría por un ataque de risa esa noche, luego de terminar de leerle esas seis líneas, que por último decían: “su tercer hijo. Lo llamó Bobby McGee.”

Dile a mamá

...

Si tenemos tres cabezas y descabezamos una, sabremos que POr UNa CAbeza menos, tendremos dos cabezas temerosas.

EL tango.

La bailarina
de tango.
El tacón negro de
la bailarina de tango.
El espectador que mira
el tacón negro de la bailarina.
La boca abierta del espectador
que mira el tacón negro.
La baba que sale entrecortada de
la boca abierta del espectador
que mira.

La nariz de la esposa que señala
resentida la baba entrecortada del
espectador.

El trago que se derrite sobre la mesa
de la nariz de la esposa que señala
resentida la baba entrecortada.
La pieza de Gardel que suena mientras
el trago se derrite sobre la mesa de la nariz
de la esposa que señala resentida.

El anciano que canta y silba con frecuencia
la pieza de Gardel que suena mientras
el trago se derrite sobre la mesa de la nariz
de la esposa.

La joven que mira íntima al anciano que canta
y silba con frecuencia la pieza de Gardel que
suena mientras el trago se derrite sobre la
mesa de la nariz.

La danza de la joven que mira íntima al anciano
que canta y silba con frecuencia la pieza de Gardel
que suena mientras el trago se derrite sobre la mesa.

El pie trémulo que se agita en la danza de la joven
que mira íntima al anciano que canta y silba con
frecuencia la pieza de Gardel que suena mientras
el trago se derrite.

El tacón negro que viste el pie trémulo que se
agita en la danza de la joven que mira íntima al
anciano que canta y silba con frecuencia la pieza
de Gardel que suena.

El tango que revela consumado el tacón negro que
viste el pie trémulo que se agita en la danza de la
joven que mira íntima al anciano que canta y silba
con frecuencia la pieza de Gardel.

La expiración del tango que revela consumado el tacón
negro que viste el pie trémulo que se agita en la danza
de la joven que mira íntima al anciano 
que canta y silba con frecuencia la pieza.

La muerte de Gardel.

LA bambola o Radioflash.

Después te reclamo;cuando nos contemos la verdad, que será cuando nos salgan ranasde la boca.¿Sabes?

Y verás, en el
preciso instante en el que
descarguemos esto,
y estas ranas:

se miren apenadas,se sientan,
se encuentren,se cuestionen el croir,
se definan liadamente,
se investiguen en falso,se miren como ranitasacaloradas;

d e   i n m e d i a t o   c o n c e b i r á n   a m o re n t r e   e l l a s ;   y   e n t r e   u n ac o n s t e r n a c i ó n   y   u n a   p a z ,   v i v i r a ni n q u i e t a s   a p a r t i r   d e   e s e   m o m e n t o

Tendrán ese amor-de-ranas-a-primera-vista,las pobres, en circunstancias glutinosas.

Y así pues,te cuento,que cuando estas ranas se digan su verdad,saldrán de sus bocas moscas,que a su vezse encontrarán felices,egresando de aquellas babascomo si no pasara nada,y se enamoraránlas moscas también.